Übergangszeit
Es sind nicht nur die Fremden aus Afrika und Asien, die in unserem reichen Lande Schutz suchen, auch Leute wie ich fühlen sich zunehmend fremd hier. Fremd und zurückgeblieben.
Ich bitte die um Verständnis, die sich heute ihre Welt selbst schaffen auf den Monitoren, ich bewundere sie durchaus und erkenne die Vorzüge der neuen Kommunikationstechniken an, doch wie soll ich die 3000 Jahre überspringen, die seit meiner Kindheit vergangen sind?
Warme Kuhmilch aus einem Blechbecher, wenn ich das Vieh auf den Außenweiden im Wald gehütet habe. Der Duft der Kartoffelkrautfeuer, während die Kälte des Spätherbstes schon den Rücken hinaufzog. Als großes Wintervergnügen das Schlittschuhlaufen auf dem zugefrorenen Dorfteich. Bilder meiner frühen Tage, die zunehmend resonanzloser in meinem Hirnarchiv lagern.
Ich habe gelernt, sie nicht mehr zu aktivieren. Weder als Entschuldigung noch als Erklärung. Will ich aus meinem Steinzeithorizont treten und mir die Elektronik zunutze machen, und es klappt wieder mal nicht, biete ich eher Alter und Zerstreutheit und Ungeschick an, als dass ich ein Unbehagen erkennen lasse, das aus der Angst vor dem Unverstandenen rührt.
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